(23h07) Selfmademan : Je m'impatiente.
(23h07) Selfmademan : Toi si ponctuelle habituellement...
(23h12 via mobile) Bloodymary : Navrée, je suis bloquée au vernissage de Braseul.
(23h12) Selfmademan : Le type qui se prend pour Warhol ?
(23h14 via mobile) Bloodymary : Celui-là même. Mais je ne peux malheureusement pas me permettre de le perdre. Va savoir pourquoi, les gens s'arrachent ses collages de CM2.
(23h15) Selfmademan : Bien, je te pardonne. D'abord parce que ma bonté n'a pas de limite, ensuite parce que je risque également de te fausser compagnie vendredi soir pour cause de séminaire assommant.
(23h16 via mobile) Bloodymary : La rançon de la gloire. ( :
(23h17) Selfmademan : Avec un peu de chance, j'aurai tout de même quelques minutes à t'accorder. J'arrive à dix huit heures à New York.
(23h17 via mobile) Bloodymary : Oh, New York ? Mon dieu, j'adorerais y aller...
(23h18) Selfmademan : Crois bien que je préfererais arpenter les rues de Manhattan avec toi. D'autant que je risque de me sentir très seul au Sofitel...
(23h21 via mobile) Bloodymary : Trente-cinq ans, cadre, célibataire et français à New York, oui, c'est sûr, ça va être terriblement difficile pour toi...
(23h21) Selfmademan : Jalouse ?
(23h21 via mobile) Bloodymary : Ne commence pas... Il faut vraiment que je file. Je t'embrasse. A demain.
(23h22) Selfmademan : Ne laisse pas cet enfoiré de Braseul te peloter entre deux pauvres reproductions de Magritte !

Selfmademan. Quelle vaste farce ! Un pseudo à la con sur un site à la con. Et sa photo de profil passée au noir et blanc – c'est tellement emo-artistique ; de trois quarts – c'est tellement George Clooney ; du paint en 200 par 200 sur une image tirée d'un shoot de salle de bain. Une farce, qu'on vous dit. Et tout ça pour ne pas dire : enchanté, Robert Reignoux, vingt-huit ans, et actionnaire majoritaire de viedemerde.fr. Ni trente-cinq ans, ni financier jusqu'à Wall Street. Rien que de l'assistance sociale tournée contre lui-même. Du mensonge, pour oublier qu'il double des pornos qu'on ne diffuse qu'en Roumanie ou en Hongrie. Du mensonge, pour s'inventer une vie. T'es un menteur, Bobby, mais ce n'est pas grave : elle aussi.

« Alors ? » Prudente et visionnaire, Camille referma la porte sur ses pas, la question s'écoulant de ses lèvres. Elle faisait bien. Elle imaginait déjà l'opinion incisive de son petit-ami, nécessairement hostile à cette droite réactionnaire. Il devait bien, lui, le grand communiste. Pour autant, Bobby renifla en même temps qu'il portait la cigarette à ses lèvres. Il alla jusqu'à inhaler plusieurs fois avant de lâcher, d'un ton égal à son allure : « J'ai vu pire. » Le grand habitué. Toujours blasé. Toujours sceptique. Elle rit doucement en venant se blottir contre lui. Bien qu'il lui rendit son étreinte, toute son attention restait pour la nicotine engouffrée dans sa gorge. « Vraiment ? insista-t-elle. Tu n'avais pas l'air à l'aise... » Elle faisait, bien évidemment, référence à la grande réserve dont il avait fait preuve tout du long du dîner. Bobby n'avait pas exactement eu le choix. Être présentée à la mère de Camille était certainement sa dernière volonté. Bien après la question de savoir s'il voulait voir son rein droit dans le corps d'un abruti de motard ayant percuté une rampe de sécurité à plus de trois cent kilomètres heure. Nathalie Tureau, c'était la rampe de sécurité. Le motard, c'était lui. Et sa grande inconscience avait été aussitôt refrénée. « Elle est... » Il se tut, mais Camille ne laissa guère de repos au silence. « Dis-moi. » Elle l'enlaçait avec tant d'insistance qu'il abdiqua : « ...tellement Jean-François Copé, avoua-t-il. J't'assure, qu'il ajouta en voyant Camille se détacher de lui. Ta mère, c'est un peu non, non, j'aime les immigrés, j'ai un très bon ami immigré, d'ailleurs, mais, faudrait pas qu'il me vole mon nesquik ! » Elle le frappa au torse, sans la moindre violence. « Tu exagères. » « Non, rétorqua-t-il. Toi non plus, tu n'exagérais pas... Elle t'autorises vraiment à aller aux toilettes sans te forcer à faire un test de grossesse... juste pour être sûr ? » Camille rit volontiers. Elle ne désapprouvait rien qui vint de Bobby, comme toujours. Elle l'écoutait raconter ses sottises avec une grande admiration. Elle admettait tout, pourvu que cela vint de lui. « Elle n'est pas méchante, prévint-elle. » « Manquerait plus que ça ! » Il jeta sa cigarette en contre-bas de la porte. « Elle va me faire un procès pour ça, tu crois ? » « Bobby... » Malgré le ton, elle souriait. « Je te jure. Rien que sa façon de tenir sa fourchette, ça te donne envie d'inviter Christine Boutin pour le dessert. » « Arrête. » Le sérieux lui était quelque peu revenu, mais il suffit d'un pas de Bobby vers elle, et d'un baiser presque volé, pour la rassurer. « Ça ne s'est pas si mal passé, confia-t-il. Elle me déteste, mais ça pourrait être pire. » « Elle ne te déteste pas. » Il ne dit rien tandis qu'il l'attirait contre lui. Tout ce temps, Bobby ne cessait de s'interroger sur la manière dont Nathalie s'y était prise pour engendrer une enfant aussi douce et tolérante que Camille. Le lien lui semblait aberrant, et tout à fait contradictoire. « Tu verras, murmura Camille en lui embrassant la tempe, elle n'est pas si mauvaise. » Il grogna doucement. « Oui, oui, j'imagine. » Elle lui sourit avec une tendresse, si bien qu'il ajouta : « C'est certainement une femme bien. »

« C'est forcément une salope, et une bien ! » Bobby rit sans inhibition. « On voit que tu ne la connais pas, Nico... » « Allez, vieux, toutes les mamans qui portent le tailleur comme un cilice, c'est obligé, c'est des salopes. » Ils trinquèrent tous les deux, installés à la table d'un bar de nuit. « Elle est bonne, nan ? » Bobby parut hésiter. « Oui, admit-il à demi mots. » « Alors, tu vois ! » L'évidence. « Elle aime ça, et c'est tout. Y'a moyen ou bien ? » « Non. Non, y'a pas moyen. » Le visage de Nicolas s'éclaira. « Fais au moins tourner l'adresse, Bobby ! Tu t'fais la fille, j'me fais la mère, et on est les princes de Paname ! » Le concerné garda le silence. « En tous les cas, elle t'a rendu tout sérieux, la vieille Tureau... » « Que dalle, ferme-la. » « Quoi ?! Elle te plait ? » Nicolas se leva à moitié de sa chaise sous l'enthousiasme. « Oh putain ! La vieille prof d'éco t'a tapé dans l'oeil ?! » « Ta gueule, râla-t-il. » « Bobby qu'est amoureux de sa maîtresse ! » Il frappa aussitôt dans la chaise de son comparse qui s'en rassît dans la seconde. « Ta gueule, putain. Plutôt crever que de me vautrer dans le lit de Madame j'peux pas sourire, désolée, les formules à treize inconnus et la manif contre tous prennent d'jà trop d'place dans mon code génétique ! »